Prolog

Seine kleinen schwarzen Augen fixierten starr die gegenüberliegende Seite des Käfigs. Die runden Ohren folgten wie winzige Satellitenschüsseln den Geräuschen des Raumes, orteten das unmelodische Summen des Sterilisators, das feuchte Zerplatzen der Wassertropfen, die aus dem silbernglänzenden Hahn in das Metallbecken fielen, das kaum wahrnehmbare Rascheln des Strohs auf der anderen Seite des Käfigs. Seine Barthaare zitterten, und die lange, spitze Nase zuckte, während sie alle Gerüche der Umgebung aufnahm und an das kleine, leistungsstarke Gehirn weitergab, wo sie analysiert und Erfahrungen und Emotionen zugeordnet wurden. Der Rattenmann unterschied den kräftigen Duft des Futters, das er vor kurzer Zeit gegessen hatte und von dem nur noch krümelige Reste in einer Ecke lagen; den scharfen Geruch seines eigenen Urins, der eng mit einem Gefühl der Stärke verknüpft war; den süßlich-warmen Dunst des frischen Strohs unter seinem Körper.

Diese Gerüche überlagerte ein intensiver Duft, den seine Gehirnzellen mit Macht und Verlangen verknüpften, mit Wunsch und Notwendigkeit. Seine Augen fixierten immer noch die Rattenfrau in der gegenüberliegenden Käfigecke, die seinen Blick ebenso starr erwiderte und dabei dieses unwiderstehliche Aroma ausströmte, dessen Kraft beiden nicht bewusst war. Sie zitterte leicht durch die Anspannung, mit der sie ihren Körper auf das Kommende vorbereitete. Auch sie ließ ihre Nase forschend schnuppern, und sie roch Kraft und Verlangen und spürte, dass die Zeit gekommen war. Sie wandte den Blick ab und drehte sich um. Diese Geste der Bereitschaft würde unweigerlich die Starre des Rattenmannes lösen und das genetisch verankerte Fortpflanzungsverhalten auslösen, das für beide ein elementarer und immer wiederkehrender Bestandteil ihres Lebens war.

Der Rattenmann sog noch einmal den betörenden Lockstoff ein, dann stellte er sich auf seine Füße und streckte den langen Körper. Doch bevor er zum ersten Schritt ansetzen konnte, öffnete sich mit leisem Quietschen der Deckel des Käfigs, und eine Hand bewegte sich auf den Rattenmann zu. Er verharrte in seiner Position und starrte die Hand an. Drei der fünf Finger hielten eine Spritze mit einer feinen Kanüle, von deren Spitze sich ein Tropfen löste und lautlos im trockenen Stroh versickerte. Der Rattenmann wusste nicht, dass das eine Hand und eine Spritze waren, aber er wusste um den Schmerz, den er gleich fühlen würde. Sein Körper begann zu zittern, und als die Nadel durch sein weiches Fell in die Haut eindrang, schloss er die Augen.

Die Rattenfrau spürte die Veränderung sofort. Es roch plötzlich nach Angst, nach Schmerz und Gefahr. Sie gab ihre Erwartungshaltung auf und wandte sich wieder um. Die Hand zog sich aus dem Käfig zurück und verschloss den Deckel. Gegenüber war der Rattenmann wieder in eine kauernde Position zurückgefallen. Seine Augen waren geschlossen, und seine alles durchdringende Aura von Furcht und Entsetzen legte sich über die Rattenfrau wie ein feuchter Nebel. Sie ließ sich ebenfalls niedersinken, legte den Kopf zwischen ihre Vorderpfoten und starrte den Rattenmann an.

Der Schmerz war kurz und heftig, aber auch schnell wieder vorüber. Zurück blieb die Angst. Er konnte nur noch sich selber riechen. Alle anderen, eben noch so verlockenden Düfte waren verschwunden. Er öffnete die Augen und sah, dass die Rattenfrau ihre Lage verändert hatte. Sie war nicht mehr bereit, aber ihr Geruch schien ihm jetzt auch nicht mehr dazu angetan, an Fortpflanzung zu denken. Sie roch nicht gut. Gar nicht gut. Sie roch gemein und gefährlich. Sie roch wie ein Feind.

Er spürte seine Kräfte wachsen und stellte sich auf. Mit schnellen Schritten durchquerte er den Käfig. Der weiche Körper der Rattenfrau zitterte, als er seine kleinen spitzen Zähne in ihr Fell schlug. Warmes Blut lief in seinen Mund und entzündete ein Feuerwerk von Glücksgefühlen in seinem Kopf. Als er schließlich von ihr abließ und in seine Ecke zurückkroch, war von ihr nicht mehr übrig als ein paar zerbrochene Knochen und ein Stückchen rotes Fell.

Erster Versuch

Die Sonne brannte heiß auf die Gräber nieder, zerstörte die letzten lebenden Zellen in den ehemals bunten Blumenarrangements und sog die Farbe aus roten und goldenen Schleifen, die von Mutti, von Bertha und Walter oder von den lieben Nachbarn abgelegt worden waren.

Nur um ein Grab drapierten sich noch frische Sträuße und Kränze und boten den sonnenmüden Augen der umstehenden Trauergäste kleine Fluchtpunkte.

„Mit Eberhard Kreiler verlieren wir ein wichtiges Mitglied unserer Gemeinde, ebenso als Arzt wie als Mensch“, intonierte Pastor Hiller, ein kleiner, rundlicher Mann, der unter seiner Soutane fürchterlich schwitzte und sich nach seinem weißen Strohhut sehnte, und hob an, die Vorzüge des Verstorbenen zu preisen. Dabei ließ er seinen Blick über die Trauergemeinde schweifen, die fast unüberschaubar den kleinen Friedhof füllte. Nahezu jeder Einwohner von Kreuzberg schien Eberhard Kreiler die letzte Ehre erweisen zu wollen. Wenn sie nur auch alle in die Kirche kämen, dachte Hiller resigniert, während er aus dem Leben und Wirken des Verstorbenen berichtete.

Auch Lüdi Partsch registrierte die Anwesenheit fast sämtlicher Kreuzberger Bürger, und sein Polizistenherz schlug ein wenig schneller bei dem Gedanken, dass etwaige Einbrecher und Diebe jetzt leichtes Spiel hätten. Kurz dachte er daran, seine Kollegen auf der Adenauer Wache anzurufen und zur Vorsicht einen Streifenwagen durch den Ort fahren zu lassen. Aber bis die Kollegen die zwanzig Kilometer von Adenau bis Kreuzberg hinter sich gebracht hätten, würde die Beerdigung ohnehin vorüber sein.

Lüdi konzentrierte sich wieder auf die Ansprache des Pastors, der gerade dabei war, den Hinterbliebenen mit warmen Worten Trost zu spenden.

„Wir alle haben einen wertvollen Menschen verloren. Für dich, Richard, war es der geliebte Vater. Für dich, Therese, ein fairer Arbeitgeber und ein guter Freund.“ Bei diesen Worten wendete Pastor Hiller sich einem ungleichen Paar zu, das Außenstehende wahrscheinlich für Mutter und Sohn gehalten hätten.

Therese Stein stand trotz ihres hohen Alters aufrecht vor dem Sarg. Ihre schmalen Schultern hielt sie straff und gerade, und ihre kleinen Vogelaugen fixierten den Pastor ununterbrochen. Einen Arm hatte sie um die Schulter eines Mannes gelegt, der mit seinen gut sechzig Jahren ihr Sohn hätte sein können. Sein Kopf lag an ihrer Brust. Unter seinen geschlossenen Augenlidern quollen Tränen hervor, und hin und wieder wurde sein mächtiger Brustkorb von einem Schluchzen geschüttelt.

„Viele von uns verlieren einen guten Freund“, fuhr der Pastor fort, „und die meisten hier einen hervorragenden Arzt, der sie ihr ganzes Leben lang begleitet hat. Aber lasst euch nicht von der Trauer niederdrücken. Eberhard Kreiler hat sein Leben gut gelebt und erfüllt. Seine Zeit ist nun gekommen, da er heimkehrt zu unserem Herrn in den ewigen Frieden.“ Mit singendem Tonfall begann er ein Gebet, in das die Gemeinde einstimmte. Sein Blick glitt über die Häupter seiner Schäfchen hinweg. Tatsächlich war fast das ganze Dorf da. Aber nur fast. Die Familie von Streitfeld, die sonst bei keiner kirchlichen Veranstaltung fehlte und sogar führende Mitglieder der Kirchengemeinde stellte, war nicht vertreten. Den genauen Grund für die Feindschaft zwischen Kreiler und den Streitfelds kannte er zwar nicht, dazu war er noch nicht lange genug der Gemeindepfarrer, aber er hatte gehört, dass die Fehde noch aus Kriegszeiten herrührte.

Therese schloss die Augen. Keine Träne lief über ihre Wangen, aber ihre Unterlippe bebte, und sie drückte Richards zitternden Oberkörper so fest an sich, dass er für einen Moment sein Schluchzen für ein überraschtes „Au!“ unterbrechen musste.

Hiller betrachtete Therese, während er das Gebet routiniert salbungsvoll ausklingen ließ. Was für eine seltsame Person! So lange er sie nun schon kannte, war es ihm doch unmöglich, sie einzuschätzen. Abweisend, griesgrämig, aber auch aufrecht und immer mit der Sorge um Richard erfüllt, war sie eine der widersprüchlichsten Frauen, die ihm je begegnet waren. Obwohl sie jeden Samstag an der Abendmesse in der kleinen Kapelle teilnahm, hatte er sie nie wirklich kennen gelernt, und niemals hatte sie den dunklen Vorhang am Beichtstuhl zurückgeschoben, um sich ihm und Gott anzuvertrauen.

Hiller beendete das Gebet mit einem Segen für die Trauergemeinde und trat zu Therese und Richard, um ihnen sein Beileid auszudrücken.

Lüdi Partsch war einer der Ersten, die den Friedhof nach der Trauerfeier verließen. Auch er hatte Kreiler sein ganzes Leben lang gekannt und manche Stunde in seiner Praxis zugebracht. Trotzdem würde er auf den üblichen Leichenschmaus verzichten und statt dessen einen Rundgang durch Kreuzberg unternehmen und nach dem Rechten sehen.

Therese schüttelte viele Hände und ließ unzählige gemurmelte Beileidsbekundungen an ihrem Ohr vorüberziehen. Ihre Gedanken aber verharrten nicht auf diesem Friedhof, sondern tasteten sich in eine ungewisse Zukunft vor. Letztendlich war ihr nichts geblieben; nach Kreilers Tod nicht einmal mehr die vage Hoffnung. Sie zwang ihre Gedanken in die Gegenwart zurück. Wenn doch auch ihre Familie hier auf diesem Friedhof begraben läge. Das wäre wenigstens... besser als nichts.

Richard ignorierte die Schlange der Kondolierenden und hielt sein tränennasses Gesicht fest an Thereses Brust gedrückt. Mit kindlicher Hemmungslosigkeit gab er sich seinen augenblicklichen Gefühlen hin, Gefühlen, an die er sich in wenigen Stunden wahrscheinlich nicht einmal mehr erinnern würde. Einige der Vorübergehenden streichelten mitleidig über seinen  kahl werdenden Kopf.

Endlich war alles vorüber, und Therese schob Richard langsam zum kleinen Friedhofstor. Da nahm sie eine Bewegung bei den Büschen an der linken Seite des Friedhofs wahr und sah hinüber. Im Schatten einer großen, dunkelgrünen Konifere stand ein Mensch und beobachtete sie. Therese hatte nicht direkt den Eindruck, diese Person wolle sich verstecken, aber ebenso wenig schien sie aus den Schatten heraustreten zu wollen. Aus der Entfernung konnte Therese die Gestalt nicht genau erkennen. Sie sah langes goldblondes Haar und eine schlanke Figur. Irgendetwas an diesem Menschen kam ihr bekannt vor, aber es stellte sich keine Erinnerung ein. Therese fixierte sie einige Sekunden, dann schritt sie weiter in Richtung Ausgang, entschlossen, den bevorstehenden Leichenschmaus mit unerschütterlicher Ruhe zu überstehen.

Pastor Hiller verließ die Kühle der Leichenhalle und trat im Schutz seines geliebten Strohhutes in die sengende Hitze hinaus. Der Friedhof hatte sich fast geleert. Die letzten, schwarzbekleideten Rücken ließen gerade das quietschende Eisentor hinter sich.

Im Schatten der Koniferen rechts und links des Eingangstores entdeckte Hiller ein Schimmern, fast ein Leuchten. Mit zusammengekniffenen Augen spähte er unter der Krempe seines Hutes in die düstere Ecke des Friedhofs. Dort war ein Licht, ein heller Schein, den er sich nicht erklären konnte. Rasch verschloss er die Tür der Leichenhalle und lief mit schnellen kleinen Schritten dem Leuchten entgegen. Je näher er kam, desto stärker wurde es, und endlich meinte er sogar, einen menschlichen Umriss darin erkennen zu können. Doch als er nur noch wenige Meter entfernt schwer atmend stehen blieb, zersprang die leuchtende Kontur wie eine Seifenblase, und zurück blieb nichts als eine düstere Konifere, nicht anders als jede andere auf jedem anderen Friedhof.

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Copyright by Erika Kroell, Stand: 05. August 2011